De méchantes fées, sur son berceau penchées,
Ont fait à cet infortuné, le don de Poésie.
Au lieu de cracher comme il est de bon ton,
A chaque mot, chardon, pierre,
Crapauds ou vipères, comme chacun fait,
C'est ludions, diamants et perles qui
Sous ses pas s'égrènent, éclairant notre nuit.
Sous ses doigts poussent les fleurs rares,
Les étoiles naines constellent son clavier, et
Les paroles belles, et les mots parfumés.
Etrange malédiction, infortune sans fond,
Il est un gamin, un dadais, un poussin,
numérique anachorète à la langue parfaite,
aux joues enduvetées et à l'oeil malin :
Un fort blond poète du nom de Kalliban.
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